Mais de uma semana

Ele sentou, olhou tudo a sua volta. Observou como tudo se tornava tão mais belo na escuridão de seu apartamento, iluminado somente pelas válvulas do velho rádio e a ponta do cigarro ao qual tragava em intervalos quase cronometrados. Ensaiava a tão esperada morte, enquanto a tão esperada morte batia em outras portas, portas que não queriam se abrir. A maior espera é daquele que espera não? Já fazia mais de uma semana em que tudo tinha acontecido, o que tudo na verdade não era mais nada que a mesma rotina, a falta da rotina. Já fazia mais de uma semana que ele achava que a felicidade era o único destino e que ela iria aumentar de acordo com os juros em sua conta bancaria. Sim, mais de uma semana, sem fazer a barba, sem sair de casa por prazer, sem ter alguém em sua casa por prazer, deixou o velho hedonismo de lado um pouco, e o tempo só passava, a angustia crescia de acordo com sua barba, ainda falhada.

Não havia clichês como a chuva batendo na janela, nem mesmo o copo de whiskey, não havia uma musica do Cure ou do Legião Urbana. Havia uma semana que ele não ouvia nada, a não ser o chiado nostálgico do rádio, e eu, todo dia parava la para assisti-lo. E o ouvia falar, como se eu fosse a terceira pessoa, mas eu estava la, por que ele não podia falar em segunda? Tu nunca disseste nada para mim, mas rezava, rezava para que eu o salvasse, ou condenasse. E então, por não falar comigo, passei mais um dia pela sua porta, entrei sem bater e fiquei só observando, pois havia mais de uma semana que poemas eram espalhados pelo chão, acordes tocados e uma voz rouca sussurrava: leve-me, salve-me. E inconscientemente eu lhe salvava, até seu grito ser ouvido...

Isso não é um indireta, mesmo que pareça.

Baseando-me em fatos verídicos, mesmo que sejam da minha pobre insane, que por algum tempo tem me deixado em paz, infelizmente. Alias, por que a paz muito incomoda? Enfim, cabe a outro dia, a outra insane escrever sobre isso...

Meus ângulos de visão tem se fechado, não me sinto mais Deus na Terra, existem coisas aparecendo, e não deveriam. Por que um sorriso tem tanta força? Ou eu ainda sou fraco? Depois de tudo.

Não gosto dessa nova temporada, parece um deserto, quente, e que nunca acaba.

Parece uma tortura em meu corpo, e paz na minha mente, não, não quero.

Voltarei, voltarei...

Falta, falta...

Falta frio, falta tédio, falta todos vocês...

Preciso de minha solidão..

Palavras, onde?

No ônibus de 3 A.M.

É correr de tudo, achar um caminho escondido dentro da própria pseudo-embriaguez, fugir dos olhares que te tentam a olhar. Disfarçar a fumaça de um cigarro ruim, encostar na janela, entre a gritaria, fingindo que sabe de tudo.

Então ele finge. Finge como toda a humanidade. Finge se sentir bem, finge que esta tudo bem, finge ouvir a balada do louco, e sonha com a velocidade e sua possível conseqüência, um quarto branco.

Nas asas da noite, silhuetas tomam forma. O cerco se fecha. Um ataque surpresa à tudo e à todos não faria efeito, vai ser tudo lento. Um a um, machucando, quebrando, partindo corações, sem o mínimo remorso, até tudo chegar ao fim. Ser utópico, como sua própria sociedade.

No guardanapo vem escrito com uma letra rabiscada e tremida, a vontade de Deus, na verdade, a vontade de todo mundo. Mais álcool! Mais álcool! E um cigarro ruim pra completar o ciclo.

Tudo isso ele finge ser, conquista com meia duzia de palavras e um sorriso assimétrico.

- Vamos beber mais?

Atras das cortinas.

Essa é a melhor hora da madrugada

É só olhar pela janela do quarto

Pra saber como tudo esta

Não gritem, não demorem

Pois isso pode acorda-los

Chegue rápido, antes que o sol nasça

Entre pela porta dos fundos

Pois quando eles dormem as crianças brincam

Não deixe sujar o carpete de sangue

Pois quando eles dormem as crianças brincam

É só mais um buraco aberto em sua alma

Enquanto as crianças brincam

É só o choro silencioso

Numa demonstração de amor doentio

Morre. E dizem que foi causa desconhecida

Seu corpo conhece a causa

Outro corpo é o veneno